Ficção

O problema da ficção é a realidade,
é o punhal que atravessa a poesia,
é a cegueira, 
a saudade.
O amor é grande demais para caber no vão da relação.
Você quer mais,
eu quero mais.
Somos escravos do presente,
escravos de nós mesmos. Eu sei.

Abri a janela e meu coração para um pássaro angaiolado. 
Meu amor, meu amado.
Tudo que desejei era estar ao seu lado, porém,
não tenho direito de roubar as chaves.
Desconheço a distância, porque você nunca foi meu, 
mas ouço a saudade tocando no rádio 
enquando floresce e transborda.
Seus sonhos e encantos exalam através da minha alma, 
você se apaixonou demais para enxergar além da "ficção".

Minhas estrelas refletem a sua luz. 
O seu nome corre pelo meu corpo, 
seu canto é doce;
é a melodia que rouba meu sono todas as noites.

"É como molhar meus pés nas ondas do mar"

Triste não são as palavras, o roteiro, ou os atos, 
é a necessidade "real" ser livre ofuscada,
é o que você não vê,
a única "cartada".