Pó

Enquanto a folha está em branco 

Os sonhos perfumam o silêncio da madrugada.

O outono veste-se de expectativas 

E entra sem pedir licença.

A inspiração não volta,

As horas não passam,

Não consigo escutar os pássaros,

Nem o soar dos sinos,

Tão pouco o vento.

O mundo alcança o infinito 

E a folha continua em branco 

Abismo do não-ser

Se ficção cospe palavras 

Quando realidade 

É pó, lágrimas e saudade.