Negros os cabelos do homem que forjou a própria história

Não perder-se é como olhar o céu sem ver estrelas 

Cedo ou tarde a hora será o cálice da garganta 

E tudo que é vida 

Padecerá num único gole 

Súbto desencontro, dilacerados passos 

Medo de ousar ser, descer, subir 

Medo de sentir medo de seguir 

Medo

Chão de alma é desilusão 

A voz rubricada mudou o tom

O gosto da eternidade passageira 

Empoeira a lente se almentar visão 

O norte dos sonhos

Movimendando-se calmante 

Beija o horizonte 

Reluz o espectro e o sem-nome 

Primavera, tão cinza não condiz 

A cor que muda é negra 

Como os cabelos do homem

Que forjou a própria história