O clichê açoita os descuidados

Entre uma palavra violenta e uma lágrima ela sorria. Passível de recordações tristes e alegres se deparava com o imensurável. Amor, misticismo, melancolia, realidade. A árvore secava, o sonho adoecia, a luz se apagava lentamente. 
Cerravam os olhos para enxergar o mar na noite escura. Poucas eram as estrelas, quase não se sentia o verbo. A vida desacontecia. 
Nem o inverno se amparava dos pequenos regalos. A pupila dilatada anunciava o quarto de hora que restava, refletia o sorriso inocente que emaranhava a batalha ao sol do porvir. 
O clichê açoita os descuidados: o fim permeia a morte que só alcança a metafísica quando a carne apodrece.